Supón que hay dos. (+Correspondiente Análisis)

Supón que hay dos

Supón un final en el comienzo
Supón que el mundo no se acaba en ella
Supón desiertos de inesperada esperanza
Supón que hay dos

Con frío en el cuerpo y una bufanda celeste y blanca. Con jeans y zapatillas de tela. Con una campera de lana y polera.
Con un bolso al hombro y no cruzado. Con el pelo tomado y no suelto. En San Juan y no en Córdoba.

Supón un comienzo en el final
Supón que el mundo se acaba en ella
Supón desiertos de esperada desesperanza
Supón que hay dos

Una afuera; la otra adentro. Una innombrable; la otra con nombre desconocido. Una incierta; la otra un riesgo.
Supón que hay dos.

AW

Extracto de Notas Sobre "Supón que hay dos" (Por Federico Grasso)


Aunque todo el poema habla de dos, hay siempre impuesta una triada de componentes. Weiss tiene algo con el tres. Y por eso intento dividir en tres todo el texto.
Primero digo que este poema me recuerda a "Hagamos un trato" de Benedetti. Es una sugerencia, a la vez que es una declaración y a la vez que es una promesa.
La primera y tercera sección son paralelos asimétricos. Tres versos perfectamente asimétricos que se unen en un cuarto verso común; un infinito anhelante donde las paralelas se unen.
Segundo me recuerda a AW. Weiss reficciona su vida ficcional y se dice consciente de ella. Hace tres de uno, pues reconoce su vida, su ficción y su reficción.
La segunda y cuarta sección abandonan el verso y se posan en párrafos de tres oraciones. En la segunda sección hay dos párrafos y en la cuarta está el tercer párrafo de tres oraciones. Cada oración, como todo el texto, articula entre dos mujeres, la que hubo y la que habrá.
Y cuando se piensa que ese será en único factor del texto que no quedará en tres aparece la tercera porción de literatura, el mismo poema, que presentándose consciente de sí mismo, le da a quien lee el tercer punto de articulación entre la mujer que fue y la y la que será: la mujer actual a quien se dirige Weiss; el tú lírico recipiente del yo lírico.

NoTa: este extracto del texto es una síntesis que permite apreciar el verdadero poder de síntesis de la lírica. También el texto tiene la función de contestarle en forma teórico-práctica a Adrián Romero su pregunta acerca de la metaficción en la lírica.

FG
2008

Sobre Equis.

En orden, la cosa es así:
Primero ella me citó para hablar de ella en su blog:


pop-postmoderna?
one reasons to not fall!

neveerrr therapy

fede dice:
"usted es un auto-collage de la cultura pop. un loquero sólo ensuciaría el arte. Su valor recide en no poder ser atrapada en un significante. Ni siquiera es un ícono. Usted es esquizofrenia cultural. Usted es todo en una. el mundo debería aprender a respetarla así."

-creo firmemente en la permutación de mis personas, si fede lo dice, no pienso cambiar. a terapia nunca! yeah-chaise longue de Le corbusier como objeto de colección, nada más!

mi defendida o sea(emilia canvas, evil straw, y demases) no tienen nada más que argumentar



Después la decoré en mi blog, dándole forma de texto:

http://proyectoaw.blogspot.com/2007/12/so-pena-de-muerte-he-de-decir-algo-real.html

Y finalmente hoy, reaparecido y hablando con alguien más, me quedó que:

fede dice:
Por eso Equis es una artista. Porque logra esa comunión con la otra persona.

fede dice:
Equis una vez me contó que un día volvía de discutir con su novio y se tomó un taxi. Parece q el tipo no bajó a acompañarla hasta el taxi y cuando ella subió el taxista se dio vuelta para preguntar a dónde la llevaba y la vio con los ojos llorosos. El taxista le dijo: No se tiene que dejar tratar así.
Eso es Equis, una mujer que fascina taxistas y los vuelve padres sustitutos.

fede dice: 28/05/2008 12:46:16 a.m.
la adoro (ahí hay un verbo q describe lo q siento por equis).

Federico Grasso

Corto análisis de "El Tiempo Se Estaba Acabando Para Ella"

La novela El Tiempo Se Estaba Acabando Para Ella se divide en cinco partes, de siete capítulos cada parte; dando un total de 35 capítulos. Cada parte está diagramada como una aproximación geométrica del concepto cuyo título envuelve. Cada capítulo es un collage de distintos métodos ya tradicionales de novela; distintas técnicas más o menos formales de suponer una novela de ensamble, cuya integridad se transcribe como la sumatoria de individuales.

En el plano narrativo la composición de la novela también sigue esta lógica. La historia se desenvuelve a partir de aproximaciones subjetivas dadas por los personajes. Es aquí donde Grasso usa y desusa la técnica que J.D. Salinger dominó con maestría en The Catcher in the Rye. Grasso juega a ir cambiando el narrador en primera persona porque así va componiendo una realidad ficcional única a partir del entretejido de realidades ficcionales subjetivas. Desde allí la novela se puede leer como un gran ensayo psicológico acerca de esa realidad psicótica-esquizoide desdoblada; una sola realidad que es una sumatoria de realidades. ¿Es entonces ese autor entrometido en el texto un solo ser, cuyas múltiples personalidades remiten a distintos personajes o es simplemente una aproximación al quién y al qué en la psiquis de cada uno de los personajes mediante el desarrollo de técnicas que oscilan entre Unamuno y Salinger, pasando por Sábato?

Pero todo esto no se resuelve como las partes, con una armonía simétrica y numérica. Es todo lo contrario. Esa estructura perfectamente numérica se llena del esbozo más insensato que los personajes pueden aportar: humanidad, inmensurable humanidad.

Así el contraste entre forma (perfección matemática) y contenido (imprecisión humana) se entreteje con el correr del plano narrativo de la obra.

Mientras tanto, el segundo plano, la subtrama de la que habla Grasso en sus textos teóricos, se desenvuelve desde principios Sartreanos: Un autor aturdido por la vigilia que es construir un mundo ficcional y una encrucijada de tiempo-espacio que lo tortura como sólo las verdaderas obsesiones pueden hacerlo.

Ahí vuelve el juego de orden-desorden que Grasso hace entre forma y contenido. Pues el libro, en una de sus tesis (o debería decir una de las tesis de la subtrama) resuelve que el tiempo domina todo, así como el lector domina el libro, dándole vida mientras lo observa (sumergiendo al contenido a ese falso libre albedrío que sugiere el autor) y quitándosela cuando se lo cierra. Y contra esa omnipotencia temporal el autor desordena la trama narrativa, la hace saltar y volver a saltar; le quita la pureza lineal al tiempo, sólo para mostrar que incluso inmerso en el sometimiento de un falso libre albedrío el hombre tiene opción.

Es que ver jugar a Grasso con los mundos de autor recuerda a un niño que susurra a su madre que él es dios, aquel que todo lo siente pero nada tiene.

Damián M. Díaz

tengo una teoría sobre las energías y la humanidad

Chat con MAG (18/05/08 - 2:10 AM)
fede dice:
tengo una teoría sobre las energías y la humanidad.
fede dice:
para mí, desde que la humanidad (o sea, el concepto puntual de humano en las sociedades a lo largo de la historia) tiene autoconsciencia (conciencia de si misma) busca detener el imposible, evitar la muerte - dicen los que no ven más que lo que tienen enfrente; ser más allá - dicen los que sólo quieren ver lo que hay más allá.
fede dice:
Entonces, tanto el oriente como el occidente, buscan lo mismo con distintas palabras: CONTROLAR LAS ENERGÍAS
fede dice:
el oriente es más evidente, porque siempre quiere ver más allá de lo que hay a simple vista (y eso está bien, porq realmente hay algo más allá).
fede dice:
el occidente, por su parte, parece enchastrarse en idiotez, pero en realidad busca encontrar un control superficial de las energias, pues ve que las máscaras somos uno, y por lo tanto, la energía interna se da en función a la externa y superficial.
fede dice:
Así, mientras los orientales nos llevan milenios de ventaja con sus ideales filosóficos sobre el equilibrio de energías, acá estamos a pasos agigantados encontrando soluciones tecnológicas; pero no a sus ideas, sino a las nuestras, a la superficialidad de las masas.
fede dice:
Es claro que ambas partes buscan algo imposible de alcanzar (nadie nunca podrá controlar el fluir infinito de energías que representa un solo ser humano).
fede dice:
Pero mientras oriente lleva al individuo a desaparecer en lo uniforme y constante (perdamos la individualidad y nos volvamos uno más, una neurona más en la supermente que es la humanidad; completamente coherente con la filosofía del tao), el occidente separa y aliena al individuo por la mejor de las razones: UNO ES UNO. El universo puede ser una composición simultanea de ideas superpuestas, pero lo único real es que UNO ES UNO. Por lo tanto no importa si existe o no un koinos kosmos (verdad absoluta y objetiva). La única realidad importante es el idios kosmos (la visión individual y por lo tanto subjetiva del universo).
fede dice:
O sea que es completamente coherente alienarse en ideología. Mi universo es único. Tan único como yo. Sólo está UNO con la supermente.
fede dice:
Ambos caminos se marcan muy fácilmente con una línea cronológica y un poco de antropología. Está claro que las sociedades recorren caminos hacia un imposible. La decisión individual tiene que ser cuál preferimos. Ser uno en la masa, perdiendo identidad de individuo pero ganando la de masa; o ser individuo y perder cualquier apoyo masivo, pues, uno es uno, pero además está completamente solo.
fede dice:
---
fede dice:
Qué opina, mi querida mag ?
| [mag] | [i<3mytown| dice:
estoy muy de acuerdo con usted

palabras desde la enfermedad

repito cosas todo el tiempo. redundo. ese es el papel del novelista.
pero cada tanto me acuerdo de que todo tiene un sentido global y me molesta.
no quiero eso. no quiero más eso.
No quiero tener que seguir escribiendo con punto, comas y mayúsculas. Ni hablar de los acentos.
quiero desprenderme de todos los modelos que tomé como míos y los construí alrededor de lo que se supone mi estilo.
ser algo un poco más vivo que la aleatoriedad de las estructuras narrativas pansimétricas que compongo. Para qué carajo escribir novelas estructuralmente tan complicadas si sólo yo veo las formas? Por qué no contar la vida, simple y aparentemente simple? Por qué no retratar el mundo que me rodea y con eso desdoblarme como ser?
Leo treintanera.blogspot.com y se me mueve el mundo. Por qué tengo que estar tan atado a normas y conceptos que yo mismo construí? quiero su libertad. Quiero su dinámica, su sinergia.
Quiero muchas cosas pero sé cómo va a terminar esto.
Escribiré un arco paralelo a lo que carajo esté escribiendo en ese momento (Ahora estoy en el Libro 10) y usaré a Robertita como disparador. Le daré un poco de libertad y la construiré con una concatenación de anécdotas extraídas de su blog en forma de homenaje. Novelaré su vida, como hice con Damián, porque algo en ella (por lo menos en su identidad virtual) me fascina. Entonces esto más que lo que hice con Díaz es lo que hice con Weiss.
Adonde iba? ah... a ningún lado. Esa era la idea. Quiero no ser y por eso ser más simple. O algo así. Las construcciones más complicadas siempre encierran a su creador, sino miren a Dédalo y su laberinto.
Ah, ya sé. No soy yo. Es mi enfermedad hablando.
Suerte que nada tan poco pensado ni estructurado ni diagramado puede existir en mis novelas. Eso es cuestión de Transvarious, el espacio entre novelas.

Federico "Enfermo" Grasso.

La soledad del Posteo

Internet nos brinda comunidades, nuevas articulaciones para utopías tipo "la playa", película muy poco valorada de Danny Boyle. En esta tierra de infinitas utopías el grosor de la infinitud hace infinitesimal la posibilidad aparente de unos pocos. Y así, ahogándose en un mar de irreconocibilidad, un número grande pero no infinito de blogs y fotologs quedan sepultados. La sangre no se ve en la profundidad.
Es que ser insoportablemente interesante es un karma a veces, cuando la vida se dictamina de a clicks.
Veo fotologs geniales, con posteos sublimes; veo blogs muy interesantes, que amalgaman gustos y estilos y componen algún tipo nuevo e inclasificable de arte. Y me pregunto a dónde puede llegar eso. La respuesta teórica, todo el mundo. La cierta, casi a ningún lado.
Creo que siento la soledad del posteo yo también, sabiendo que la creación espontánea peca de indecisa y poca clara a veces; pero nunca de arrogante o insípida. Tendríamos que respetar más algunos medios nuevos de comunicación.
Despertarse a la vida a veces significa no aceptar qué nos dicen de los medios, ni siquiera los medios. Y encontrar, tanto en los respetables (cine, libros) como en los no tanto (tv, blogs) las pizcas de arte imperceptible que nos bañan como si existiese una lluvia maravillosa de creatividad. Porque eso es la maravilla de la infinitud; la posibilidad de enamorarse de un autor por hora, pues este mundo de utopías ofrece tales chances.

Fedor Grasso

Nueva etapa. Fin del mundo.

Todo empieza con un armagedón. Alguien o algo indica que todo va a terminar pronto y de repente la certeza de la muerte se vuelve tangible y agarrate Catalina...
Hay un Picasso frente a mí. Su firma, que vale más que cualquier otra forma en el mundo, está tatuada en el costado del auto.
La idiotez es humana. Sólo nosotros podíamos hacer algo así.
Este desliz no es un texto, no se deje engañar por las sangrías, los puntos y las comas. Estas palabras son paseos de entre sombras. El laberinto de la mente que no piensa en juegos de palabras, porque quiere renunciar a la idea de que sólo hay palabras. Porque si es así, lo único que generan en humor; humor por malas interpretaciones.
Bienvenidos al nuevo mundo de Grasso. Uno que se da en forma indirecta. Uno que no se da al mundo en voz alta. Porque mi voz, ahora es sólo palabras. Mi imagen y mis sonidos son una farsa que impondré como arte en aspecto de cine; experimental como sólo un verdadero genio puede componer. Pero será la mayor farsa. Pues yo, acallado por mi supuesto talento "visual", quedaré hibernando con el recuerdo ya post-mortem en forma de novelas. La diez, la última, transvarious, será el único punto distante. El hombre se ha dejado estar en la estupidez. Yo voy a hacer algo parecido, pero engañando a todos, en forma de cine.
Hasta el final, todo será un engaño. Y en el final el verdadero Grasso retomará. El Grasso cierto, el Grasso-verdad. El Grasso-Novela.
No confíe en el Grasso-Cine, distraído lector. Ese no es más que otro Orson Wells.

Federico "erosionándose" Grasso

El karma de la popularidad

Calamaro hace arte. Y en sus canciones logra cosas que pocos pueden poner en palabras. Pero además tiene, como los dioses antiguos, un poder absoluto sobre los mortales que, aunque ostenten libre albedrío, se ajustan a lo inevitable y desprenden en cada una de sus canciones las cosas que algunos sienten y no saben decir y otros simplemente no sabían que sentían.

Así, veo como gran virtud esa posibilidad de estremecer a un gran público, aun cuando se lo catalogue por momentos de pop y poco profundo.

El error del ojo crítico a lo largo de la historia siempre ha sido circunscribir lo bueno a lo escaso. Y en el terreno incomprensible del arte esta delimitación humana se parece más a un capricho de elitistas que a una razón.

El arte es de todo aquel capaz o dispuesto a apreciarlo.

Federico Grasso

La música es de aquellos que la quieran escuchar y de nadie más.

Andrés Calamaro

otra cosa que sufrir Economía.

El verano de 2008 quedará en mi memoria como esos días de mierda en los que no hice otra cosa que sufrir Economía.

Pero además, entre los costados de esos recuerdos, quedarán un par de charlas sobre lo que no es más que esa otra construcción, esa elucubración que (al igual que la economía) intenta modelar una realidad inmodelable.

He envejecido entre diálogos (no quiero decirlo pero es la palabra perfecta) vicentinos. Y lo que queda es sólo duda.

No hay nada escrito (o al menos no he leído nada) sobre la teoría del asco de FG. De los diálogos sólo puedo reconocer ese odio que a uno le queda. Yo detesté la teoría desde que G la propuso. Yo sufrí cada dato que él compiló para defenderla.

¿Pero cómo hacer que la gente vea eso? ¿Por qué sufrir el arte si no tiene resultado tangible en la sociedad? ¿Fe en un futuro distinto a este presente precario y apocalíptico? ¿Para qué?

Cada día el mundo nos hace más insensibles a todo. Y como consecuencia a ese juanete de emociones, ese cayo en la melancolía, el asco gana caminando una carrera que debería ser el único sentido de nuestras vidas.

Pero lo que más jode es que no haya esperanza. Lo que más choca es que, a medida que perdemos hombres en esta batalla, el vulgus se pierde en una insensibilidad que le impide no sólo repudiar el asco, sino que, para peor de peores, no permite apreciar el anti-asco.

Y no entender que los contornos también albergan esencia es malo para todos. Porque para que ese anti-asco sea apreciable hay que decir cuidado, ahí hay arte.

(Be Award. There’s art)

Gracias por el espacio, Grasso. Usted es otro de esos. Y espero paciente el manuscrito anticipado del Libro 10 con la teoría del asco desarrollada.

Termino como empecé, recordando momentos que conmueven:

There’s a Light that never goes out

Take me out tonight

Where theres music and theres people

And theyre young and alive

Driving in your car

I never never want to go home

Because I havent got one

Anymore

Take me out tonight

Because I want to see people and i

Want to see life

Driving in your car

Oh, please dont drop me home

Because its not my home, its their

Home, and Im welcome no more

And if a double-decker bus

Crashes into us

To die by your side

Is such a heavenly way to die

And if a ten-ton truck

Kills the both of us

To die by your side

Well, the pleasure - the privilege is mine

Damián M. Díaz

Azur 17.

Es como si las cosas se dieran en forma de cuento. Es como si la gente no se quisiera y de repente, como si fuera un milagro agotado, se dieran en los ojos de los otros, esos otros significantes, como si de ello se abrieran las puertas del signo y reconstruyera en forma símbolo del amor.

¿Es así como nace el amor? ¿Hay antojos incuestionables que se subscriben como reflejos espásmicos de una sola realidad, ajena al ojo propio y al ajeno?

Estoy cansado de repetirme incesantemente que no he podido dar con el clave circunstancial del sonido original. Es terceto, es simpleza cósmica.

Todo es un cuento, de nuevo. Y en el cuento el hombre se resigna a ser signo. Porque antes la novela lo albergaba como personaje y la felicidad le florecía alrededor como una coraza perfecta de lo que es el hombre reflejado ante quienes lo rodean.

Somos seres descubriendo que no tenemos otro vistazo común. Perdemos el idios kosmos sin cuestionarnos cómo. ¿Habrá que decir que el koimos kosmos se escribe con K pero se piensa con ce? Azulejos que no se dejan orientar, como si el suelo se dijera independiente de nuestros pies. ¿Quién olvidó la primavera y nos dejó en invierno? Como decir: Late. Otro fin late.

Nada nos resigna al final del peor momento de nuestra vida. Ese final duele más porque nos deja separados del sentimiento único y trágico de la vida. El despertar de los malestares dicroicos. El olor a marihuana después de bajarme del colectivo fumando el boleto como muestra gratis del viaje que se paga con ideas. Más olor que primaveras. Otro otoño bilingüe. Supe lo tarde y lo supe tarde. No hay son sin ritmo. No queremos despertar los antojos estrafalarios del sinsentido.

Mis amigos ya no son nada. Mi mundo es sólo primavera, pero recordemos el Otoño bilingüe que sólo me despierta fielmente.

Es demasiado pedir recibir la pena y el dolor como cartas en blanco del amor de nuestra vida. Un ser nace en el espacio compartido de dos cuerpos y se muere cuando los rencores no dejan aire a los recuerdos.

Mi virgen amada. Mi ventana cerrada que anhelé balcón. Es demasiado tarde, otra vez, porque el verano es infierno, y la primavera no esperó. Otro Otoño rencoroso despotricará dos lenguas que ya no se cruzan.

Si esto fuera un cuento las dos últimas palabras cambiarían por completo el sentido de cada una de estas ideas.

Ariel Weiss